estacionário
Manhãs submergidas na resplandecência que se evola dos grandes objectos
ausidos de quaisquer unas sombras.
Manhãs submergidas na resplandecência 
preto & branco
Citações
Cascata
Primavera
Álea, a árvore.
Cármen, poema.
Caixotes
A espera é a ilusão onde por ela somos ouvidos, mais que escritos geniais são os poemas sentidos.Tenho tantos escritos em casa, não sei mais que fazer. Quero a paz dão-me o mundo, quero-me só se adormecer.
A voz da sombra
Espero-te, mas não esperes tu por mim.
Amo-te, mas não sei quem és.
Esqueço tudo nessa a última tez.
Eu não existo.
Nem tu; idílica alma em devaneio.
Chroma
Acordar com a dúvida
se o infinito é o arco-íris
ou se o sonho
foi a preto e a branco. .
esferográfica
5000
A memória é fascinante. Considere-se esta experiência psicológica… Um grupo de pessoas foi submetido a 10 imagens variadas, da infância. Nove eram realmente da sua infância e uma delas era falsa: Os seus retratos foram postos num parque de diversões, onde nunca estiveram. Resultado: 80% reconheceram-se na fotografia, ou seja, reconheceram a imagem falsa como real. Os restantes não se lembraram. Os investigadores perguntaram novamente. Da segunda vez, os 20% restantes disseram que se lembravam da cena - “que dia maravilhoso no parque com os meus pais” - lembravam-se, portanto, de um acontecimento completamente inventado. A memória é dinâmica. Está viva. Se faltam alguns detalhes, a memória preenche os vazios com coisas que nunca aconteceram. Eis o poder de uma imagem.
Durabilidade solar, Inverno
Interacção que condiciona e sublima todas as formas de vida pela dispersa quantidade de luz que é doseada em ciclos na intermitência – luminosidade e oclusão; eras inteiras umas, outras com a mesma face, que se abrem e fecham em início-fim contínuo a ciclos dinumerados. Dias estreitados no espectro do visível, amplos pela evidente temperatura que em passo subtil une e complementa a claridade ao frio. Reingresso à ordem difusa que equaliza as cores. Manhãs submergidas na resplandecência que se evola dos grandes objectos ausidos de quaisquer unas sombras. Mais noite que dia.
São Leonardo de Galafura
meandro
Entenda-se por meandro uma curva ou desvio acentuado de um rio que corre ao longo de uma superfície aluvial e que muda de forma e posição por consequência das variações mais ou menos enérgicas da carga fluvial durante o correr das estações do ano.
Característicos das zonas de planície de aluvião geomorfologicamente maduras podem ser também encontrados, embora não frequentemente, em terrenos sedimentares de relevos aplanados, ou ainda, em ocasiões especiais, em terrenos acidentados característicos das zonas montanhosas, como se pode observar na fotografia.
Para a correcta compreensão da definição é importante ter a noção de que o canal do rio, ou sistema fluvial em causa, é cambiante, ou seja, muda constantemente de posição ao longo da superfície do aluvião mediante um processo demorado e dependente das condições de fluxo.
A erosão, ou desgaste, e a subsequente deposição ao longo das margens do rio conferem-lhe um aspecto serpentiforme, caoticamente ordenado, ou seja, por definição, meandro divagante.
As margens situadas na orla centrífuga exterior ao meandro apresentam normalmente barrancos e escarpas continuadamente erodidas, e nas margens internas que se escapam progressivamente à força das correntes ocorre deposição de sedimentos usualmente de granulometria bem calibrada.
Com o decorrer do Tempo, e de acordo com as condições de fluxo, este fenómeno erosivo acciona a curvatura do meandro a ponto de se arquitectar uma volta inteira da conformação do sistema fluvial que, ao truncar-se, deixa para trás um meandro fóssil, abandonado e fechado em si como um lago em forma de U.
Convolução
Inventa um trespasse que em parte alguma te toque. Tecida a filigrana, ausente na forma da imobilidade em que te vês inominável, recrias-te nú, despido do Universo. Todo esse espaço onde não és, onde a existires é dizeres que esse ser-se não existe, é, nesse vazio, o mais que se te abrilhanta, o grande nada, onde nunca te encontrarás à tua espera.
volante
Tenho em mãos um volante e ao longe um alvo em cujo alinho é rumo aprumado. Precedo a inércia movendo-o, suavemente, visando ao longe um limite, até onde caminhará. Um breve movimento, níveo, lança-o em direcção ao incerto… mas, não estou aqui, na Terra, onde todas as leis me confundem; estou no vácuo, e o volante distanciado da origem tende velozmente até à unidade, progredindo por todas as posições do infinitésimo e eternamente aproximando-se do fim, sem nunca o alcançar.
hipparion
A espera assume-se como forma de assentar definitivamente todos os objectivos num cadáver, que é futuro.
Viver o tempo que resta com a mente focada e alinhada para essa distância, viver de acordo com a projecção sem sabermos o que daí poderá advir, viver para o futuro sem sabermos como lidar com o presente, viver uma tranquilidade de tempos díspares moldando-os a um só tempo, tudo isto é esperança.
Se a expectativa sobre algo físico ou imaginário é generosamente vivenciada, ultrapassando términos de tudo o que se pensa crível, começa o Homem a visionar, alinhando toda a sua vida de acordo com a indicação magnética de que tudo o que daí advém será um fim, ou resultado final tangível.
Deste parco realinhamento instado resulta frequentemente um afogo, gracioso desassossego noctâmbulo navegado ao dorso de uma constelação, em breves reingressos à consistência, à vivência e existência de um Eu, à queda de um cavalo.
perfilado
lugares
ortografias_355px.jpg){kind=small}
Olhar outone
Ulmeiros, os negrilhos, por terras de montanha rareados;
olaias, ou árvores do amor e o limbo córdico;
catalpas, e a linearidade dos frutos;
uma ávore longal que branda aroma às folhas,
o perfume das castanhas que cinzam o olhar outone; um quente interior vazio que gira por entre as formas.
Hortos de incêndio
Ontem, depois do fogo consumar mais uma boa parcela de floresta tremi de frio, ao ver à noite os verdes virados cinza e brasas quentes. Ontem, depois da floresta arder, ficou Plutão exposto à superfície dos mantos, salpicados aqui e ali por ginjas cor do sol que haveriam de se reactivar. O fogo, que arde sem se ver, não é fogo verdadeiro, é amor, e em nada se assemelha aos hortos de incêndio que varreram esta montanha.
Alegre bicho
O alegre bicho poisou entre o arame farpado da vedação penteando a sua curta plumagem. Foi-me concedido esse tempo. O sol, sempre o sol, cobria de verde o azul do céu clareado pelo Sorraia. Tudo parecia o oposto, e eu, concentrado no alegre bicho, não arredava pé. Parece-me necessária a descrição. Os cardos azuis, a erva alta composta de espigas secas, fenos ainda delicados, brancos malmequeres juvenis e uma pilha de canas secas, e outros juncos em forma centro, compunham o local de observação. Sei lá… contemplação, descrição, atenção e pintura. Agora que me lembro, entre olhar para a folha de papel-cavalhinho e para a sebe entre o imenso bosque enigmático apenas pelas mãos e pela diversidade da cor que até os lápis se consagravam eu existia. Que dizer do alegre e corpulento passariforme? Esbocei-o a carvão afiado, colori-o… guardei-o como numa fotografia, mas nunca pensei descrevê-lo à posteriori
, como alusão ou acontecimento, como memória, ou moldura de faia, iluminura. Mostrava-o agora, mas não o tenho comigo..
Viagem cá dentro
É usual, pelo menos para quem já viajou de avião, marcar em primeiro lugar o voo e depois, “para não correr riscos”, marcar também a primeira dormida. Enfim, para repousar as malas. Depois, vencido este sentimento de estabilidade protectora, aí sim, e durante o tempo disposto para tal, procurar, falar, entrar em contacto, saber procurar o onde, o até onde, o até quando. Acredito que com agenda marcada, isto é, com o tempo de estadia definido, as férias poderão volver-se ao desfrutar de um regresso antecipado. Daqui se depreende que o que inicialmente era tido como procura de paz e descanso se queda facilmente num crescendo exponencial da ansiedade. Um turista com férias marcadas, ainda que em tom de piada lembre um condenado com os dias contados é, sem dúvida, o mesmo que dizer, aproveitar ao que resta o tempo que nos é concedido. Esqueçamos então as férias dependentes de um transporte aéreo, que bem suportam a ideia de turismo. À superfície - creio - tudo muda, passando consideravelmente a ser território, caminho. Há aqui a facilidade de ver aproximada a distância até ao limite temporal de um… "vamos já, em curso!". As viagens de comboio, de automóvel, de autopullman, facilitam e muito, a demanda de serem feitas férias, sentimento este já rodeado de alguma ansiedade. Mas esqueçamos também a ansiedade e deixemo-nos levar pelo que nos espera, de braços abertos. Viajar sem data marcada, viajar sem preocupações com estadias, viajar pela procura, procurar pela viagem, é um livro aberto nas mãos que manuseiam a carta geográfica, o mapa de estradas, direccionando o projecto rumo ao que daí possa advir. Conhecer, muitas das vezes, é fazer por procurar conhecer, que nada mais é que procurar conhecimento. Hoje, quero dizer, nos dias que correm, viajar como apelam, viajar cá dentro, é uma opção muito enriquecedora porque, tudo o mais que se considere, coloca-nos de frente para aquilo que cada qual pensa que somos, como individuais colectivos. Quantas vezes não proferimos a intenção de dizer que não gostámos de determinado lugar, só porque alguém nos disse algo que não aceitámos, ou só porque não nos sorriram, ou só porque nada não nos disseram, ou só porque não havia leite de soja em determinado supermercado… quantas vezes não partiu, de quem vem de fora, a expansão da sua ansiedade, esquecemos assim por momentos, que a energia individual interage directamente com a terra, com as pessoas, escapa-se-nos a ideia de inter-dependência e inter-relação, e por aí em diante... Esqueçamo-nos de nós próprios e procuremos conhecer o que está cá dentro, ao que de nós é comum, o sermos, de coração, portugueses. De Viana do Castelo a Vila Real de Santo António, de Miranda do Douro a Vila do Bispo, até ao cabo de São Vicente e depois, de regresso, parar no coração geodésico de Portugal, no ânimo de Vila de Rei. No verdadeiro sentido da palavra abraçar Portugal, conhecer do cruzamento dos extremos aquilo que se encontra na sua intersecção. Viajar em Portugal, conhecer a diversidade da qual se reveste, passar por todas as terras, cidades, vilas e aldeias do território é, pelo menos, de se tentar.
É o projecto português, pequeno, à dimensão de um país, à escala dessa senda, à escala do conhecer-se. O interior para nós substantivo é - ou será um sempre foi - motivo para se pressupor distância a essa mesma interioridade. E procura-se o mar como local de descanso, os mares de Agosto, que de norte a sul vivem a aventura da subsistência. É certo, há praias e praias, umas mais povoadas, outras nem por isso. Procure-se aquela para onde se dirigir. Na verdade, viajando de automóvel, não há que dar importância à escolha de destino. Destino é o que por vezes nos preenche, esvaziando pulmões de sua paz, inundando-os de desassossego. Tanto dá, queiramos estar onde sempre estivemos, queiramos ir ou não de férias, conta ir, apenas ir, à procura desse local interior, desse exteriorizar… aí, nessa esplanada junto ao mar, aí na esplanada junto ao delta, aí, no deserto alentejano, irmão de sangue do planalto, aí entre o verde de Caminha e a serra do Gerês, e de Montalegre a Chaves, de Vila Pouca a Amarante - pela encosta do Alvão, de Mondim à Campeã, de Montemuro à Lousã, de Monchique ao Caldeirão. Talvez me falte a imaginação para falar de férias em Portugal mas…troque-se o termo férias - que já de si subentende uma pausa no trabalho - e pense-se em viagem. É um termo mais generalista do qual não se depreende prisão alguma, apenas liberdade. 
encontro
Há um lugar inabitado que se visita em silêncio.
Lugar vazio que gira por dentro de si, sem nunca de si se afastar, é-o sem princípio por fim, sem limites definidos. Ninguém nunca o visitou, mas todos partilham igual imagem dessa tez. Belo e incompreensivelmente inacessível é fresco e também aí pássaros nidificam, e o ar mentolado, irrespirável de tão puro, é estímulo a sorrir ao aconchego, em cobertos metafísicos que aí se enrolam ao peito. O lago dos dias e das noites é a água plana, que na luz onde se afogueia, chama a um fogo que arde alenta quimera acesa. Falemos das suas cores, algo houvesse a dizer sobre elas. Fora do sonho, no matiz realidade, há espectros que o definem. Há noite e ausência e escuros em que as sombras se declinam, do verdadeiro branco, que permeia os dias, com infinita totalidade. Há a refracção que a decompõe e movimento que a completa. Tudo se move de acordo com as regras. Mas não neste lugar. À luz das leis do Homem seria o incompreensível se algum dia algo ou alguém de lá regressasse com tempo suficiente para o desvelar. São de uma cor indefinível os lugares ao infinito. Paisagens da alma, como bosques e rios que se enfloram em semente, são árvores de ímpares origens que circulares circundam entre os elementos em que se avivam no fluviário dos céus, onde as raízes se aprumam. Cérceo, orbívago, entregue ao rés de espaços desta infinitude, respira-se a mudez do silêncio. Inscrito ao centro da inanidade é puro halo de sossego e alento feito sangue que pulsa e a energia comparado. Tal dilecção, um passível panorama do insondado conforto, um espaço inenarrável. Viver esse sonho é não saber o que são os campos, as pedras, os rios, as montanhas. Indefinidamente obtusas, abertas em segredo ao espaço despovoado, são as horas paisagens e o tempo sem a dimensão…
.jpg)
Jardim dos poetas
Ao nível do solo moviam-se por entre o gentil ar inominável mares de almas sem margens… Limpei as penas vagueando ao sabor das mais belas palavras de verdadeiras poetas, verdadeiros poetas que ali cultivavam com deleite as belas flores trazidas de mão em mão até ocuparem um lugar especial que a jardineira lhe dedicava.
Vê o poeta a sua árvore miraculada, imortalizada no primeiro dia da Primavera em outras paragens outras serras, outros voos… Não acreditava, não queria acreditar… era a sua árvore ali plantada, tão bela, tão sua, tão nossa, jardineiros aprendizes dos tempos e das estações do jardim intemporal. Sentou-se… mais uma vez... e daí escutou o silêncio que adornava as flores, os cantos longínquos que lhe amenizavam a voz; brisas de outras paragens passavam sorrateiras entre as folhagens, almas melodiosas ainda aí se moviam em torno de um eixo abandonado de sua prisão por troca da liberdade nos passos de uma bailarina, palavras divinizadas pela voz de mágicos, magos-poetas de profunda sabedoria, e que tão bem a sabem partilhar, palavras da saudade que o levam a uma casa da lezíria agora em rubor na vasta extensão da luzerna onde gira o sol… Descoberto o silêncio… praticado, adorado, exercício supremo que o poeta encontrou para se recentrar de uma vez por todas no presente. Que posso eu oferecer-vos além de todo o meu coração? – Perguntou esse poeta que mais não tinha para oferecer. Longe de ser pontual, continua a visitar este jardim, sempre que o sem-tempo lho permita, sempre que o eterno lhe pareça o presente. A harmonia das flores quer-se preservada… Que as melhores melodias do mundo se estendam ainda além das suas raízes, do profundo imo dos oceanos às mais altas montanhas da alma. Que a música do mundo de todas as palavras de bem, lhe afluam em acordes magníficos estendidos em espiral entre todas as células transportadoras da seiva, e que, de coração lhe alimentem o frágil corpo de verão que antevê a exposição da estrutura levada a pano por todas as caducifólias. Perene, apenas o que resta, a humanidade por nós tão reclamada, a primeira e última forma de doarmos o que de nós é excedente, a nossa paz e o nosso bem-querer. Nada mais.
.
.jpg){kind=link}