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Há 7 meses
8 de agosto de 2011
2 de agosto de 2011
micro narrativas
As gaivotas ao anoitecer ficam pousadas na areia, voltadas para o Sol como se o venerassem. Estranhamos isso, porque já perdemos o hábito.
sem título
You ask me
why I make home
in the mountain forest,
and I smile,
and am silent,
and even my soul remains quiet:
it lives in the other world
which no one owns.
The peach trees blossom.
The water flows.
Li Po
28 de julho de 2011
10 de julho de 2011
de um peixe d'outro mar
A imagem,
(seja a que for,)
enquadrada dentro de um rectângulo,
(maior ou mais pequeno,)
de papel mate,
(só porque gosto mais,)
e, enquadrada, não porque está devidamente equacionado o objecto dentro do visor
(proporcional em espaço, profundidade, foco, cor, luz, centratura, verticalidade e horizontalidade…)
mas, apenas porque deve caber nesse rectângulo adiante dos olhos.
A imagem
(como vida,)
O clic,
(como momento-a-momento)
da vida, de cada dia
(e da noite fotografada sem flash).
A fotografia para dizer quem somos,
(o que somos, eventualmente)
para nos dizer a vida
(e nos mostrar de onde vimos e para onde vamos)
e nos mostrar caminhos, passagens, pegadas, marcas
(que deixamos à passagem, ainda que, muitas vezes, sem querer… e)
que outros deixam, na fotografia.
O clic
(como decisão)
como acção levada a cabo por um sujeito
(desconhecido e sem carreira profissional de fotógrafo)
que quer com esse clic guardar essa imagem
(que os olhos vêem, ou que o coração sente)
na alma
(porque vagueia,)
porque passa pelos lugares e vai clicando
(vai sendo, vai andando, vai vivendo)
Às vezes, esquece-se de clicar…
(chega mesmo a esquecer-se de si)
e, nessas noites,
(acende o candeeiro de rosas que dão luz e…)
vai buscar a caixa onde guarda todos os outro cliques
29 de junho de 2011
16 de junho de 2011
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25 de maio de 2011
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